Этот опыт, опыт последних дней. Нечто беспрецедентное. По следам идет тень. Тень. Ее никто не звал, она сама появилась вмесете с солнцем как самая обычная и безобидная тень. И ей что-то очень нужно. Нужно. Вот и теперь ужас долины туманов не дает покоя перед подрагивающей свечей, клубок загадок и отгадок омерзительных тайн мешком висит на сердце не давая ему спокойно совершать свою обычную работу. Хочется рвать волосы и бежать в эту манящую темноту, подальше от зловещей определенности.

Началось все не так давно с той странной сделки. Незаметно меняемся чемоданами и каждый идет восвояси. Вот и ваш человек с пером идет в сторону своего (именно своего и ничьего чужого, господа литераторы!) номера и чувствует только одну небольшую такую странность: чемодан уж больно тяжелый. Свинца они туда положили? Надо будет проверить. Вхожу в номер. Из окна чудный вид на швейцарские горы, но меня это мало волнует. Ставлю чемодан на стол, внимательно гляжу и моему разочарованию нет предела: кодовый замок. И пароля не дали. Ставлю чемодан в угол, падаю на кровать, думаю. Вот и за этим стоило переться через границу на лыжах, прятаться в снегу от боевых дронов притворяясь кочкой и промерзая насквозь?
В дверь стучат.

- Господин Бене, вам письмо, - говорит на миловидная горничная. Выражаю благодарности, запираю дверь, потом подпираю стулом для надежности. Жду, когда стихнут шаги.

Обратного адреса на письме нет. В нашем деле главное - осторожность. Надеваю перчатки, открываю окно, вскрываю.
"Аксель, то что вам нужно ищите сами. Ваш друг, Марино"

Волна облегчения. Если у загадки есть отгадка, значит ее можно найти. Значит пароль указан на поверхности чемодана (ну где же еще?). Решаю повременить и лечь спать.

Во сне являются тревожные образы полные паранойи и безысходности. Бегаю по огромному, фантасмагорическому замку с неким дипломатическим поручением для какого-то графа Каркара, за мной по пятам следует зловещий и хитроумный спрут. Сначала приходится проходить людские, там на вопрос о графе ответили смешком потом самый толковый сказал что ходят легенды слышаные им от прадеда про то что к графу нужно записаться. Ухожу оттуда, и чем дальше иду тем выше поднимаюсь и тем быстрее приходится идти. Некоторые люди оказываются агентами спрута и чем выше этаж тем хитроумнее и изобретательнее они становятся, чем зримее становится сеть разведки спрута, тем более и более легендарной фигурой он видится окружающим, в конце концов они принимают это за паранойю, говорят что никакого графа не существует. Решаю нарушить все законы и заглянуть в депешу: "Берегись спрута!". Понимаю что я и есть граф и кричу от ужаса, но выходит немое хрипение.

Не отпускает. Все гуще становятся краски, все отчетливее фокусируется оно. Ужас доходит до рук, они страшно трясутся размазывая чернила, портя бумагу. Ах как жалко бумагу, такая хорошая мать ее бумага. Полутьма, в полутьме вещи имеют более естественные очертания, как говорил кто-то. И вот эта полутьма, эти приспущенные жалюзи спасающие в каморке от сумрачного хаоса за окном. Она все рыскает по лесам и холмам, она неумолима и неотвратима, это самая злая ищейка из тех какие есть. Замок, его стены, ров - это иллюзия, застывший страх перед понятным и оттого глупым врагом. А это - это непонятно

Открываю глаза. Зловещая луна заглядывает в окна оставив дорожку света до самого темного угла. Угла, где спрятан чемодан. Всматриваюсь и не могу понять что с ним не так. Понимаю: он открыт! Недоуменно осматриваюсь по сторонам. Воры? Не может быть. Достаю пистолет из под подушки. Тишина.