Где-то в Лимбо, 2023 год по земному календарю

   Красный глаз моргнул. Я поежился и перестал смотреть на небо. Если его можно было так назвать. Час, наверное, назад там была серая бездна без намеков на солнце и звезды. Чуть раньше — фиолетовый купол с причудливыми облаками. А сейчас, вот — чернота и кровавые глаза размером с луну.

   Не знаю сколько я брел, счет времени давно потерян. Странно что ни голода, ни жажды нет, усталости нет, сонливости никакой. Пейзаж меняется постоянно. Кристальные поля, пепельная пустошь, холмы из мяса — чего тут только не было. Стоит обернуться и окрестности не узнать. Словно в сказке у Кэрролла. Вот и сейчас под ногами хрустели зубы. Обычные человеческие зубы. Ничего странного.

   Куда вообще я иду? Зачем? Неизвестно. Есть ли вообще смысл идти? Лучше не думать. Какое-то глубинное чувство подсказывало, что останавливаться нельзя, что движение — единственное что держит меня здесь. Прекратиться движение — прекратиться и мое существование.

Где-то в Лимбо, одним пониманием позже

   Шаг. Шаг. И еще шаг. Заметил, что пока держишь внимание на чем-то, оно не меняется. Это видимо как-то поддерживает стабильность мира.

   Скучно. Надоело наблюдать за пейзажами. Начал прокручивать в голове эпизоды из жизни. Понял, что воспоминания обрываются на том моменте, когда я закончил учить лекции и лег спать. Интересно потом такого произошло. Конечно все вокруг очень похоже на сон, но что-то очень уж он затянулся. Единственное внятное объяснение — смерть, а все вокруг — посмертие. Не самое приятное надо признать.

Где-то в Лимбо, одной идеей позже

   Сто десять тысяч двадцать два. Чтобы хоть как-то ориентироваться во времени начал считать шаги. Сто десять тысяч двадцать три.

   Заметил, что меняется не только окружение, но и моя одежда, и даже тело. Топтать пустыню из горячего снега в берцах явно веселее чем босиком. Сто десять тысяч двадцать четыре. Огорчает, что стоит отвлечься и берцы превращаются во что-то чтранное. Предсказать невозможно. Сто десять тысяч двадцать пять. Опустил взгляд — на ногах ярко-зеленые кожаные туфли со статуэткой птицы на носках, под ногами — газон из человеческих пальцев, двигающихся. Прекрасно. Сто десять тысяч двадцать шесть.

Где-то в Лимбо, одним миллином шагов позже

   Миллион двести тысяч шестьдесят. Сбился со счета несколько раз. Впрочем, вряд ли погрешность здесь имеет значение.

   Миллион двести тысяч шестьдесят один. Как отмерять шаг змее? Не знаю, но у меня получается. Миллион двести тысяч шестьдесят два. Чувствовать хвост вместо ног — весьма странно. Подмигиваю лицу младенца на небе. Лицо смеется.

   Прокручиваю всю жизнь в голове. Миллион двести тысяч шестьдесят три. Заметил какие-то неполадки с памятью. Ну не летал я в шесть лет на гигантском воробье над карибским морем.

   Или летал?

Где-то в Лимбо, одним телом позже

   Шесть миллионов один. Шесть миллионов два. Шесть миллионов три. Надоело играться с обликом. Попытался восстановить изначальный. Не смог. Но вроде бы похож.

   Окончательно запутался в себе. Не отличаю настоящей памяти от фальшивой. Наверное как и все здесь, память меняется, стоит прекратить на ней фокусироваться. Стараюсь держать в голове самое главное. Шесть миллионов четыре.

   Уже давно не слежу за окружением. Какая разница?

   Шесть миллионов пять.

Где-то в Лимбо, одной личностью позже

   Девять. Десять. Одинадцать. Двенадцать. Устал считать миллионы. Начал с начала. Несколько раз.

   Не могу вспомнить свое имя. Тринадцать. Сколько мне было лет? Неважно. Главное идти. Нельзя останавливаться. Четырнадцать. А кем я был вообще? Тоже неважно. Прошлое вообще не имеет смысла здесь. Пятнадцать.

   Что вообще во мне осталось кроме движения? Зачем вообще я здесь существую. Может прекрать? Чувствую, стоит остановиться, и вот оно небытие. Стоит — ждет меня.

   Так, отставить глупости. Надо идти. Шестнадцать. Семнадцать.

Где-то в Лимбо, одной вечностью позже

   Раз. Два. Три. Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть. Раз. Два. Раз. Два. Три. Четыре. Раз.